第420章 断针不冷，它记得疼 (第2/2页)
　　
　　刹那间，匙身泛起一线幽微银光——不是反光，是自内而生的微芒。
　　
　　光晕轻颤，映在对面素绢屏风上，竟浮出一道人影：青衫磊落，袖口绣着半朵云纹，正将一只青瓷小碗递向年轻时的她。
　　
　　碗沿洁净，汤色清透，可那递碗的手，骨节分明，指腹却赫然沾着一抹未洗净的、暗褐色的毒渍。
　　
　　程砚秋。
　　
　　她指尖悬停半寸，未收，未拭，任那银光渐渐黯去，只余药匙静静躺在案上，凹槽深处，一点暗红，如未冷的余烬。
　　
　　夜风穿廊，卷起半幅素绡帘幕，月光如霜泼入静室，静静覆在云知夏垂落的指尖上。
　　
　　她尚未收回按在药匙凹槽上的手。
　　
　　那滴血已渗尽，铜匙温润如玉，再无幽光，亦无异响——可心口却像被什么撞开了一道窄缝，久未跳动的旧伤，忽然有了回音。
　　
　　门外，一道极轻的脚步声停住。
　　
　　赤足踩地，无声无息，却像踏在她耳膜上。
　　
　　小安站在月影与灯影交界处，瘦小的身子微微前倾，仿佛单凭气息就能辨出她此刻的滞涩。
　　
　　他没进门，只是仰起脸，声音轻得像怕惊散一缕游丝：“师父……您心里，也藏着一座疫村，对吗？”
　　
　　云知夏脊背一僵。
　　
　　不是因被窥破，而是这孩子用的不是“猜”，是“感”——他指尖未触她衣，却已听见了她肺腑深处十年未愈的咳声，听见了北境雪夜里冻僵的尸身下渗出的腥气，听见了三百二十七个名字在解剖台边无声翻页时的纸响。
　　
　　“那些死在您面前的人……”小安顿了顿，喉结微动，“您一个都没放下。”
　　
　　云知夏闭了闭眼。
　　
　　不是不想放。是不敢放。
　　
　　放下了，就等于把程砚秋留在她命里最深的那根断针，轻轻拔出、丢弃——可断针不冷，它记得疼。
　　
　　她忽觉胸口一暖。
　　
　　小安已摸索着走近，小手微颤，却异常笃定，轻轻覆上她左胸——那里，心跳正一下、一下，沉而稳，带着灼烫的搏动，像暗火重燃。
　　
　　“可您的心跳，现在是暖的。”他说。
　　
　　云知夏喉头一哽，没说话。只反手，将他冰凉的手整个裹进掌心。
　　
　　第二日晨起，她取出药匙，亲自捧至后山药井。
　　
　　井水寒冽，深不见底，相传为初代药祖引地脉所凿，能涤秽、养灵、镇躁。
　　
　　她将匙沉入井心，以青竹为架，悬于三尺深水之上，不触底，不离水，只任其浸润吞吐。
　　
　　每日卯时，她立于井畔，素衣未染香，唇启无声，却字字如钉，诵《医者誓》全文——非为祈福，乃为校准：校准记忆的刻度，校准痛的分量，校准她仍愿为人医、而非执刀判官的初心。
　　
　　第三日，井水泛起细密银纹；
　　
　　第五日，井壁苔色转青，如活；
　　
　　第七日寅末，天光未明，她亲手提绳取匙。
　　
　　铜色尽褪，通体莹润，似脂似玉，触之生温，再无一丝滞涩、一毫异象。
　　
　　它安静躺在她掌心，像一枚被岁月与真心反复摩挲过的信物。
　　
　　恰此时，老学正拄杖而至，见匙一怔，枯指抚过匙身，久久不语，终长叹一声：“痛能传，也能渡。您把‘痛’炼成了‘灯’。”
　　
　　云知夏抬眸，晨光正斜切过她眉骨，映得眼底清亮如洗。
　　
　　她将药匙轻轻搁回案头，指尖拂过那温润弧度，笑意淡而深：“不是我炼的。”
　　
　　她顿了顿，目光掠过窗外——药心树影婆娑，枝头最后一簇春花，在风里微微颤着，将落未落。
　　
　　“是十年间，每一个敢来敲门的人，一勺一勺，添的油。”
　　
　　小安正立在檐下，仰头望着那树。
　　
　　风过，一瓣薄粉悄然坠落，停在他摊开的掌心。
　　
　　他没去接，也没吹走。
　　
　　只是低头，用指尖，极轻、极慢地，描摹着那花瓣边缘细微的脉络。