疗愈之旅 (第1/2页)
　　
　　从厦门回来后不久，诗雅告诉我，她通过了心理咨询师资格证的笔试。
　　
　　“面试在下个月，”她在微信里说，发了个紧张的表情包，“如果过了，我就能真正开始接诊了。”
　　
　　我问她要不要庆祝一下，她说不用。“等面试过了再说。现在庆祝，万一没过，会更失落。”
　　
　　但我知道，她其实很看重这次机会。接下来的一个月，她几乎把所有空闲时间都用来准备面试——看书、模拟咨询、听督导课。有时候晚上十一点多，我路过水果店，还能看见二楼她房间的灯亮着。
　　
　　面试前一天晚上，她给我发消息：“紧张得睡不着。”
　　
　　我回：“去天台看星星吧。我陪你。”
　　
　　我们约在楼顶天台见面。那晚天气很好，能看见不少星星。诗雅穿着厚厚的家居服，抱着一杯热牛奶，坐在旧沙发上——那是之前租客留下的，一直没扔。
　　
　　“你看，”她指着天空，“北斗七星。小时候爸爸教我的，说迷路的时候就找它。”
　　
　　“你爸爸……”
　　
　　“在我十岁时去世了，”诗雅轻声说，“车祸。从那以后，妈妈就变了。她把所有的期望都压在我身上，要我优秀，要我成功，要我……完美。”
　　
　　她喝了口牛奶，热气在冷空气里凝成白雾。“我生病后，她觉得丢脸。带我看神婆，算命，就是不承认我需要真正的治疗。她说‘我女儿怎么可能有病’，好像病是一种道德缺陷。”
　　
　　我静静听着。远处传来火车的汽笛声，悠长而孤独。
　　
　　“后来我明白了，”诗雅继续说，“她不是不爱我，是不知道怎么爱。她自己的创伤太多了——失去丈夫，独自抚养两个孩子，还要面对亲戚的闲言碎语。她把所有的焦虑都投射在我身上，因为我是她最能控制的部分。”
　　
　　她顿了顿：“学心理咨询后，我学会了共情。共情她，也共情自己。我看到了她的脆弱，也看到了自己的坚强。我们都受了伤，都在用自己的方式疗愈。”
　　
　　风吹过来，她缩了缩脖子。我把外套脱下来递给她，她犹豫了一下，接过，披在肩上。
　　
　　“明天面试，如果过了，”她说，“我想做的第一件事，是回家。和妈妈好好谈一次。不是争吵，不是控诉，是真正的对话。”
　　
　　“你会说什么？”
　　
　　诗雅想了想：“我会说：‘妈妈，我病了，需要治疗。这不是你的错，也不是我的错。只是我们需要学习，怎么在创伤中彼此扶持，而不是彼此伤害。’”
　　
　　她的声音很平静，但眼睛里有泪光。“然后我会抱抱她。她很多年没有抱过我了。”
　　
　　我们沉默地看着星空。城市的光污染让星星显得稀疏，但依然有几颗特别亮的，坚定地闪烁着。
　　
　　“你知道吗，”诗雅忽然说，“学心理咨询后，我重新理解了‘小春’。”
　　
　　我看向她。
　　
　　“她不是我幻想出来的朋友，”诗雅说，“她是我分裂出来的自我保护机制。在家庭压力、学业压力、社会压力大到无法承受时，我的心理创造了一个陪伴者，一个倾听者，一个永远不会离开的朋友。”
　　
　　她笑了：“现在我不需要她了，因为我学会了陪伴自己，倾听自己，爱自己。但我会永远感谢她——在我最孤独的时候，她没有让我一个人。”
　　
　　这话让我想起老林在鼓浪屿说的话：有些分离不是失去，是成长。
　　
　　面试那天，诗雅穿了一套深蓝色的职业装，头发扎成利落的马尾，化了淡妆。看起来成熟、专业，和平时水果店里的她判若两人。
　　
　　“怎么样？”她在镜子前转了个圈。
　　
　　“很好，”我由衷地说，“像个真正的咨询师。”
　　
　　她笑了，但笑容有些僵硬：“还是很紧张。”
　　
　　“正常。紧张说明你在乎。”
　　
　　陪她去考场的路上，她一直深呼吸。考场在一所大学的心理学院，走廊里已经有不少考生，有的在最后翻书，有的在闭目养神，有的在小声交谈。
　　
　　“我进去了，”诗雅在门口说，“祝我好运。”
　　
　　“好运。”
　　
　　她转身走向考场，背挺得很直，脚步坚定。那一刻，我忽然想起第一次见她时的样子——躲在水果店柜台后，眼神躲闪，手腕上有疤痕，说话小心翼翼。
　　
　　现在，她走向属于自己的战场，去争取治愈自己、也治愈他人的资格。
　　
　　三个小时后，诗雅从考场出来。脸上的表情很复杂——既疲惫，又兴奋。
　　
　　“怎么样？”我问。
　　
　　“不知道，”她说，“问题都答了，但不知道答得好不好。考官最后问：‘你为什么想成为心理咨询师？’”
　　
　　“你怎么回答的？”
　　
　　诗雅停下来，看着远处操场上的学生。正是下课时间，学生们三三两两走过，笑声、说话声、篮球砸在地上的声音，汇成青春的喧哗。
　　
　　“我说，”她的声音很轻，“‘因为我曾经掉进过深渊，知道那有多黑暗。现在我想成为那个在井口放绳子的人，告诉还在下面的人：你看，有光，能上来。’”
　　
　　一周后，成绩公布。诗雅过了。
　　
　　她给我打电话时，正在哭——不是悲伤的哭，是释放的哭。“过了……我过了……我可以正式接诊了……”
　　
　　“恭喜，”我说，“真为你高兴。”
　　
　　“谢谢你，”她哽咽着，“谢谢你们所有人。老林，老张，夏玉姐，韩宇，倭哥……是你们让我相信，裂缝里真的能透进光。”
　　
　　那天晚上，我们在“随心”咖啡馆给她庆祝。老张做了特制蛋糕，上面用奶油写着“心理师诗雅”。老林带来了他在厦门买的茶叶，夏玉带了阳光——它现在已经完全康复，活泼得像只小狗。韩宇和倭哥合送了一套专业书籍，是倭哥从书店里精心挑选的。
　　
　　诗雅看着大家，眼睛又红了。“我没想到……会有这么多人关心我。”
　　
　　“因为你值得，”夏玉拥抱她，“你比你自己想象的更强大。”
　　
　　庆祝到一半，诗雅的手机响了。她看了一眼，表情变了。
　　
　　“是我妈，”她小声说，“她知道了。不知道谁告诉她的。”
　　
　　“接吧，”老林温和地说，“该面对了。”
　　
　　诗雅深吸一口气，走到咖啡馆的角落接电话。我们听不见她说什么，但能看见她的表情——起初紧张，然后放松，最后脸上浮现出释然的笑容。
　　
　　电话打了将近二十分钟。挂断后，她走回来，眼里含着泪，但嘴角上扬。
　　
　　“她说什么？”韩宇迫不及待地问。
　　
　　“她说……”诗雅擦了擦眼睛，“‘女儿，妈妈为你骄傲。’”
　　
　　简单的一句话，让在场所有人都安静了。
　　
　　“她还说，”诗雅继续说，“‘什么时候回家？妈妈给你包饺子。你最爱吃的韭菜鸡蛋馅。’”
　　
　　那是和解的信号，是跨越了十年隔阂的橄榄枝。
　　
　　“你准备什么时候回去？”我问。
　　
　　“下周末，”诗雅说，“我想准备一下。不是准备说什么，是准备……怎么面对那个家，面对那些回忆。”
　　
　　老张递给她一杯热巧克力：“带点礼物回去。我做的饼干，你妈妈应该会喜欢。”
　　
　　“还有我的花，”韩宇说，“我养了盆蝴蝶兰，开得正好，送给你妈妈。”
　　
　　“我书店里有几本关于家庭沟通的书，”倭哥说，“明天带给你。”
　　
　　“我……”夏玉想了想，“我织了条围巾，本来想自己戴的，但颜色可能更适合长辈。给你妈妈吧。”
　　
　　诗雅看着大家，眼泪终于掉下来。“谢谢……真的谢谢……”
　　
　　那晚我们聊到很晚。诗雅说起她的计划：先兼职做心理咨询，同时继续经营水果店。“水果能治愈身体，心理咨询能治愈心灵。都是治愈，不冲突。”
　　
　　“而且，”她笑着说，“以后客人来买水果，我还可以顺便做做心理疏导。买一送一，多划算。”
　　
　　
　　
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