第418章 春扫童拂花，天下停诊一刻 (第1/2页)
　　
　　春雷余震尚在山骨间游走，寒州赎针堂后山的冻土已裂开细纹，嫩绿如针，刺破霜壳。
　　
　　云知夏立于碑前。
　　
　　那方青石碑，高不过六尺，宽仅三尺，无螭首，无龟趺，只以刀凿出四字——“病者有知权”。
　　
　　字迹不工，却深峻如刻入骨髓；边角粗粝，像被无数双手摩挲过、叩问过、倚靠过。
　　
　　碑身斜倚老槐，树影斑驳，落花如雪，覆了又落，落了又覆。
　　
　　春扫童来了。
　　
　　他穿一身洗得发白的灰布直裰，腰间束着青竹编的窄带，手中竹帚轻软，帚梢垂着几缕未剪净的棕丝。
　　
　　他未行礼，只静静走到碑侧，仰头望了一眼，便俯身，以帚尖轻拂碑面。
　　
　　动作极缓，极轻，似怕惊扰沉睡的魂灵。
　　
　　花瓣簌簌滑落，露出底下墨拓的字痕。
　　
　　他指尖无意掠过“知”字最后一横，指腹微顿——那里有一道极浅的刮痕，是十年前某夜，有人用指甲硬生生抠出来的。
　　
　　“师父说，字若被盖，病人就看不见希望了。”他声音不高，像风擦过竹叶，却字字清晰。
　　
　　云知夏未应，只将手覆上碑面。
　　
　　石凉，沁肤，可掌心之下，却似有微温自深处浮起——不是热，是活气。
　　
　　十年来，寒州药农、流民、戍卒、盲医、弃婴之母……不知多少人在此碑前跪过、哭过、摸过、刻过名字。
　　
　　有人把药方抄在碑背，有人将病儿生辰刻于基座，更有人用血点在“权”字右下，点成一颗朱砂痣。
　　
　　这碑早不是石头。
　　
　　是信。
　　
　　是契。
　　
　　是千万双未曾握过笔的手，终于敢写下的第一行字。
　　
　　正午将至。
　　
　　远在千里之外的京城药阁，铜钟撞响第一声——非报时，非聚众，是启典。
　　
　　老学正立于高台，玄衣广袖，银发如霜，手中一炷香燃至中段，青烟笔直如线。
　　
　　他未看阶下三千白衣，只抬眸望向南方天际，仿佛目光能穿透云层，落在那方青石之上。
　　
　　“今日，药心花开。”他声如古磬，沉而不滞，“天下药阁，停诊一刻。”
　　
　　话音落，鼓声未起，钟声未续，满城忽静。
　　
　　药杵悬于半空，未落；药碾停于槽中，未转；煎药的陶釜咕嘟一声轻响，水汽升腾，却无人掀盖；江南杏林坊的学徒正欲抓药，手停在抽屉边缘；北境军帐里，军医刚撕开伤兵绷带，忽闭目垂首；就连西市口卖膏药的跛脚老汉，也放下吆喝的铜锣，默默摘下草帽，按在胸口。
　　
　　——静立。
　　
　　——默念。
　　
　　“我愿以身为药引，代人尝苦；
　　
　　以骨为砧，承万般毒；
　　
　　以目为灯，照幽暗之症；
　　
　　以心为秤，衡生死之轻重……
　　
　　若违此誓，神明共弃，百代无医。”
　　
　　三千声，万人声，从京畿到边塞，从舟楫到驼铃，汇成一道无声洪流，逆着朔风，奔涌向寒州。
　　
　　云知夏忽然抬手，按住左胸。
　　
　　不是心口。
　　
　　是肋下第三根骨缝——沈未苏前世做心脏缝合时，被飞溅的骨屑划开旧伤的位置。
　　
　　十年过去，那里早已结痂成痕，可此刻，竟隐隐搏动，与远方万千脉搏同频共振。
　　
　　一下。
　　
　　两下。
　　
　　三下。
　　
　　如潮拍岸，如鼓催征。
　　
　　小安就在她身后三步。
　　
　　他忽然双膝一软，重重跪地，额头触上冻土，十指张开，深深插进泥里。
　　
　　“师父……”他声音发颤，却亮得惊人，“我听见了！千千万万人的心跳，在一起跳！不是乱的……是齐的！像……像药碾滚过青石槽，一声，一声，压着同一个节拍！”
　　
　　云知夏未回头。
　　
　　她只将手掌缓缓移向石碑最下方——那里没有字，只有一片被磨得温润如玉的空白。
　　
　　她掌心贴上去，五指微张，仿佛要接住整座山倾泻而来的回响。
　　
　　风忽止。
　　
　　落花悬于半空，未坠。
　　
　　远处，第一株药心树悄然绽开——不是红，不是粉，是极淡的银白，瓣薄如绡，蕊凝似露，在日光下泛着冷而柔的光，仿佛整座山的呼吸，都凝在那一朵初开的蕊心。
　　
　　
　　
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